RAICES

Aunque el título suena a serie televisiva sobre la esclavitud en el continente americano, en el caso que nos ocupa son las mías.
Desde pequeña siempre soñé con pertenecer a un lugar, muchos de mis compañeros de colegio tenían un pueblo donde pasar las vacaciones y yo no, la verdad es que los envidiaba, me parecía un lugar mágico lleno de emociones y aventuras, con río donde bañarse y bosques para subir a los árboles, prados donde correr y vacas, animal que para una niña de ciudad casi era mitológico.
Mi padre nacido y criado en la capital los pueblos los conocía de oídas, mi madre que sí había nacido en una aldea de León, hacía mucho tiempo que había roto sus lazos con aquél lugar.
Yo no tenía casa de abuelos, ni yaya campesina que me enseñara a buscar huevos bajo las gallinas, ni abuelo que me enseñara a cultivar el huerto.

Yo escuchaba embelesada a mis compañeros y suspiraba por unas raíces que no tenía ¿Cómo ser especial o diferente si eres de la capital?, yo no tenía rincones secretos ni buhardillas mágicas, ni primos aventureros.
Afortunadamente pude participar dos veranos de aquellas delicias, coincidiendo con mi adolescencia, me "adoptaron" en el pueblo de mi prima, afrancesada ella, madrileña yo, y disfrutamos de dos estíos idílicos, de fiestas en pueblos cercanos, aventuras con mozalbetes campesinos, incursiones en huertas ajenas, siestas en el prado, solo interrumpidas por la llegada de las vacas a beber del río que lo cruzaba.
Durante dos años fui la más aldeana que las tierras leonesas recuerdan, y en ese tiempo tuve raíces, tiernas y débiles pero.. ¡Que caramba¡ ¡Yo tenía pueblo¡.

EUGENESIA

Eugenesia: Del gr. εὖ, bien, y -génesis).

1. f. Aplicación de las leyes biológicas de la herencia al perfeccionamiento de la especie humana. Según el diccionario de la RAE
Una bonita palabra para una realidad cruel desde las "Lebensborn"  (en alemán fuente de vida) a las imágenes de la película GATTACA en un hipotético futuro, la obsesión por crear una especie humana superdotada flota en en el espacio y tiempo, es más se puede llegar a pensar en una sociedad, como la que preconizo Huxley en "Un Mundo Feliz", tan perfecta que ni siquiera la placentera reproducción humana fuera necesaria.

Pero de todos los intentos para mejorar la raza humana, nada tan siniestro como los "Criaderos de niños", esta idea nacida del esperpento nazi no deja en mantilla el mundo de Huxley, la reproducción forzada y forzosa para la perpetuación de un régimen de horror.-

Los futuros hombres y mujeres del Reich de los 1.000 años

Este proyecto tenía un único objetivo crear una raza de arios que respondiera a los criterios de pureza y superioridad biológica que establecían su superioridad sobre el resto de la especie humana

Para lograrlo trabajaron en varios frentes por un lado con una fuerte propaganda convencieron a las mujeres alemanas, dotadas con las características físicas deseables, que tuvieran hijos para Hitler y que se convertirían en los futuros soldados que reemplazarían a los que caían en el frente de batalla, si estaban casadas con miembros de las SS (solo pertenecían a este cuerpo los que habían aprobado los criterios de los seleccionadores de raza) debían tener al menos 4 hijos

Si no estaban casadas obtenían privilegios y beneficios económicos importantes si accedían a participar en este programa en clínicas especiales situadas en castillos aislados y con fuerte vigilancia

Las diferencias entre ambas es que las mujeres de los SS podían quedarse con sus hijos mientras que a las segundas se les apartaban en cuanto el bebé tenía 3 meses ya que pertenecían al Reich y debían ser educados como futuros soldados y no sufrir influencia alguna fuera de su ideario por lo que se entregan a matrimonios de las SS que los adoptaban. Si algún niño nacía con defecto o no cumplía con las características físicas necesarias los exterminaban.

Pero no contentos con ellos, a medida que dominaban más países los seleccionadores de raza buscaban a los niños con los criterios de raza aria, los raptaban los llevaban a las lebensborn donde se les cambiaba de nombre y fecha de nacimiento y se daba en adopción a matrimonios alemanes con el fin de germanizarles

Se calcula que unos 200.000 niños desaparecieron con este proyecto, los que no tenían la suerte de ser adoptados pasaban a ser conejillos de experimentos médicos y las niñas una vez alcanzada la pubertad (normalmente adelantada por métodos artificiales) pasaban a los burdeles biológicos donde miembros de la SS convertidos en sementales 

inseminadores se encargaban de perpetuar la raza aria.

¿Que fue de los "hijos de las Lebensborn"? La mayoría de ellos desconoce sus orígenes, a no ser que los matrimonios que los adoptaron quisieran decírselo, cuando Alemania se rindió y los aliados entraron en su territorio a los niños que encontraron en estas instituciones intentaron repatriarlos, pero se encontraron con la dificultad de encontrar sus familias de origen, y a los que lo hicieron sufrieron rechazos al ser considerados "niños de los nazis" y descalificar con insultos a sus madres.

Sería irónico, si no fuera tan trágico, que teniendo en cuenta las características necesarias para pertenecer a la raza aria: piel blanca, cabello rubio, ojos claros azules o verdes y alta estatura, este programa fuera impulsado por alguien que tan claramente infringía estas características y que de serle aplicado el programa de selección hubiera sido exterminado.

 

EL VELO NEGRO

Solo un pequeño trozo de tela la aislaba de los demás, el crespón negro velaba sus facciones y la hacía invisible a los ojos del mundo
Algo tan pequeño e insalvable como un abismo que enturbiaba sus facciones y al mundo volvía gris.
En su mente una historia leída hace mucho tiempo en la que un hombre decidió poner toda su vida tras un velo y por él perdió a la mujer que amaba, incapaz de soportar la visión de su rostro velado, estableció una frontera a los afectos de los demás paralizados ante ese trozo de tela que le aislaba y le envolvía en un aire lóbrego.
En la hora de su muerte y ante la exigencia del párroco que le asistía, que en ese supremo instante levantara el velo que le envolvía el rostro exclamó con sus últimas fuerzas:
-Este velo permanecerá conmigo, él me apartó de mi amada, él se interpuso ante los demás dejándome en la más absoluta soledad y con él me presentaré ante el Señor, puesto que voluntariamente tomé el velo.
La mujer no puede por menos que pensar que el hombre tomó el velo por voluntad propia aunque nunca explicó el voto que hizo pero a la mujer le fue impuesto, ella no quería ocultar su faz, ni su mirada a los ojos del resto, quería mostrarse y ver, pero el trozo de tela se lo impone una sociedad injusta y cruel, que esclaviza a la mujer en una cárcel de tela, le impone sumisión al varón sea este padre, marido, hijo o hermano haciendo de su vida una eterna minoría de edad.
Es absurdo que a una mujer se la culpabilize por su atractivo físico, si un hombre la mira con lujuria la responsable es la mujer no el hombre, es mejor por tanto que se cubra para defenderse de las miradas codiciosas, en vez que sean otros los que eviten mirar con codicia lo ajeno.
 

Este pequeño relato es un homenaje a un cuento gótico "El Velo Negro del Pastor" de Nathaniel Hawthorne publicado en 1836 y utilizado, el velo, como símbolo de los pecados del alma humana, es más en un párrafo el protagonista exclama:
—¿Por qué sólo yo os hago temblar? —clamó, paseando su rostro velado sobre la rueda de pálidos espectadores—. ¡Temblad también los unos ante los otros! ¿Los hombres me han esquivado, y las mujeres no me han tenido compasión, y los niños han gritado y huido, sólo por mi velo negro? ¿Qué es lo que ha hecho que este crespón fuera tan atroz, sino el misterio que oscuramente simboliza? Cuando el amigo le muestre al amigo lo más recóndito de su corazón; cuando el enamorado muestre el suyo a su más amada; cuando el hombre no se oculte en vano de la mirada de su Creador, atesorando abyectamente el secreto de sus pecados... ¡consideradme entonces un monstruo, por el emblema detrás del cual he vivido y con el cual muero! Yo miro en torno de mí y, ¡ay!, sobre cada rostro veo un Velo Negro.

Se cree que Hawthorne se basó en un hecho real sucedido en Maine allí un clérigo mató accidentalmente a un amigo y en símbolo de duelo llevó desde ese día el rostro cubierto por un velo negro.

Esta fue la inspiración del genial escritor, lo que me ha llevado a mi a recordarlo fue el encuentro casual en un centro comercial, con una mujer cubierta con el velo integral y no sé muy bien por qué, el hecho de no poder ver su rostro y la inquietud que me producía ver su figura velada, me hizo recordar este relato leído hacía mucho tiempo.

 

LA CASA INCOLORA

Era la única mancha gris en el color de la tarde, se erguía fría y triste al comienzo de una larga calle rodeada de alegres vecinos, por cada lado una mancha de color, sin embargo allí se alzaba desafiante, heladora rompiendo la armonía del color.
Detrás de las sucias ventanas se adivinaban unas grisáceas cortinas y más allá que... la oscuridad y la nada.
La nada no, la casa estaba fría, sobria y tétrica pero no vacía unas pequeñas siluetas oteaban detrás del cristal, presencias diminutas que apenas recordaban como era la vida fuera de los muros de su hogar. Fantasmas, sí, pero no malvados, pequeños seres que no quisieron marcharse cuando llegó el momento, tuvieron miedo y se aferraron a lo que conocían, pero se sentían tristes y solos porque nadie acudía a la casa y los pocos que pasaban cerca de sus muros apretaban el paso como intuyendo su presencia, sin saber que ningún mal les podían causar, sólo querían compañía sentir el calor de un ser vivo y un poco de comprensión que les ayudará así a cruzar el umbral de lo desconocido.
Cuando peor se sentían era con el frío de Diciembre, al acercarse las Fiestas Navideñas, la calle se llenaba de luz, risas y alegría, todas las casas se engalanaban y se llenaban de brillo y color, todas menos la suya y tras el cristal miraban sin recordar ya la alegría de años pasados, la nostalgia de otras vidas.
De pronto un ruido rompió la atmósfera solemne de la vieja casa y unas voces les sobresaltaron.
- Entonces ¿que les parece?
- Que barbaridad, ¡Vaya abandono¡ Desde luego habrá que hacer muchos arreglos.
- Bueno, no tanto,- sonaba una voz un tanto ansiosa, como deseando salir de allí - piense que es una construcción antigua, sólida, hoy en día no se construyen casas así.
- ¿Antigua dice?, una ruina sería la palabra adecuada- una voz enérgica le dio la réplica- antes de seguir quiero dejar bien claro que en caso de decidirme espero una rebaja sustanciosa.
- Por supuesto, lo tendremos en cuenta- terció la primera voz conciliadora- ahora vayamos le mostraré el resto de la casa y luego hablaremos de las condiciones.
Fuertes pasos resonaron por todas las habitaciones, los pequeños fantasmas asustados se refugiaron en el más oscuro de los armarios temblando de miedo, no se atrevieron a salir hasta que los intrusos se marcharon.
- ¡Vaya¡ ¡que te parece¡ dijo el pequeño fantasma gris, a lo mejor viene a vivir alguien.
- No lo sé contestó un fantasma azul un poco mayor, el de la voz fuerte no parecía convencido.
- ¿ Sabéis? me haría ilusión estar con gente, dijo el dulce fantasma rosa, ya casi no me acuerdo de como es.
- No os hagáis ilusiones dijo firmemente el fantasma azul, que por algo era el mayor, - no creo que venga nadie-.
Pero si volvieron y con la gente el ruido, un ruido espantoso de máquinas taladrando y golpeando que les hacía refugiarse todo el día en el amplio armario.
-¿Por qué son tan ruidosos? sollozaba el fantasma rosa,- Tengo miedo-.
- No temas -dijo Azul- la gente no sabe que estamos aquí, sólo están arreglando la vieja casa.
- No la están arreglando- aseguró Gris- la están rompiendo, ¡Yo quiero mi cuarto como antes¡ 
dijo enfadado, ha desaparecido una pared.
- Bueno, no os preocupéis, de todas formas es lo más divertido que nos ha pasado en siglos ¿no?- rió Azul- ya veremos.
Pasaron muchos días y cuando ya se habían acostumbrado al estrépito de nuevo se hizo el silencio.
Rosa, no dejaba de llorar, porque decía que ya no vendrían más y ella echaba de menos el tener compañía, aunque fuera tan ruidosa.
Una mañana que estaban, como de costumbre, observando la calle por la ventana, oyeron abrirse la puerta, esperanzados y se miraron y de repente se echaron a llorar, pero eran lágrimas de alegría al escuchar unas agudas voces infantiles que gritaban.
¡Alá que casa más grande¡, si tiene un jardín y escaleras.
Y otra voz decía- Mamá, mamá ¿donde está mi cuarto? quiero acostar a Pupi.
Los fantasmas se miraron emocionados ¡ Niños¡ ¡Por fin tendrían con quien jugar¡.
Y desde aquel día la casa nunca más fue gris, sino que se llenó de colores, risas y alegría, los niños eran felices y aseguraban a sus padres que los juguetes tenían vida y se movían por la noche, pero no les daba miedo al contrario, así eran más a jugar.
Azul, Gris y Rosa nunca más se sintieron solos, ayudaron a sus niños hasta que se hicieron mayores y cuando estos se marcharon, al fin cruzaron el umbral que tanto miedo les dio en el pasado, felices de haber sido útiles a sus niños y prometiéndose que allí donde fueran siempre les ayudarían
 

LA LLAMA MAS BRILLANTE

Hay una escena en Chitra de Rabindranth Tagore que brillantemente explica el último aletear de una belleza madura 
Chitra: ¡Oh dioses, me concedan esta oración! Esta noche, en su última hora que mi belleza parpadee más brillante, al igual que el final de una llama moribunda. 

Chitra una princesa guerrera que desconocía las artes de seducción femeninas, decide pasar de patito feo a cisne por el amor de Arjuna un hermoso guerrero, para ello pide ayuda a los dioses que le otorgan la belleza de la primavera, pero como todo tiene un fin su hermosura solo durará un año al cabo del cual, su lozanía retornará a la Naturaleza, la princesa accede pero cuando el plazo está a punto de expirar suplica que la última noche de hechizo su belleza sea más radiante que nunca como el aleteo de una llama moribunda.
Quien no ha tenido la oportunidad de leer a este maravilloso poeta hindú (Premio Nobel de Literatura de 1913) no debería perder la ocasión de disfrutar de la melodía de sus palabras.
Esta imagen de la belleza madura lo veo constantemente, toda mujer en sus años maduros suplicaría a los dioses "que en esta última etapa mi belleza sea más brillante para guardar su esplendor en mi memoria, como queda en nuestros ojos el último aleteo de la llama que se apaga" y debería serle concedido disfrutar así en su bella madurez.
También las ciudades, si tienen suerte, viven esa elegante decadencia, donde con más fuerza he sentido esa vivencia fue en Oporto, ciudad que tiene el encanto de quien fue muy bella y aunque ha perdido su lozanía retiene con dignidad los restos de su hermosura.
Al igual que Chitra yo quiero ser como el fuego y ser el instante lumínico de una llama.
Por cierto afortunadamente tengo casi toda la bibliografía de este maravilloso autor gracias a mi abuelo que trabajaba en la editorial Losada que los publicó hace ... bueno digamos muchos años, cuando estaba en EGB en el colegio propusieron hacer una obra de teatro y yo sugerí una de mis favoritas "El Cartero del Rey" obra de teatro maravillosa donde las haya, llevé al profesor el texto y les pareció adecuada pero cual fue mi sorpresa que no tenía ni un pequeño papel en la obra ni siquiera como apuntador, todavía no se por qué, no me dieron ninguna explicación así que a pesar de mi corta edad, aguanté como puede las ganas de llorar, por el disgusto y la humillación, cogí mi ejemplar del "Cartero del Rey" y me marché, el profesor se enfadó mucho porque pretendía que le dejara mi libro, pero le dije que ni hablar y mis padres me apoyaron que el colegio se comprara uno, por supuesto que fue una reacción infantil, pero nunca me he arrepentido de ello.
 

NUEVA VIDA

Anoche disfruté con la última película de Almodovar "La piel que habito", más bien debería hablar de lo que me atrajo:  la historia, la puesta en escena de la misma no mucho, quizás no conecto demasiado con este director manchego, reconozco que no soy muy amiga del cine español del que salvo contados títulos y este no fue la excepción.

Si me subyugó la historia, en este caso el mérito se debe al autor de la misma el escritor Thierry Jonquet sobre cuya novela Tarántula se basó este guión.

Lo que me llamó la atención fue la posibilidad de ser otra persona, si por casualidad un genio os ofreciera cambiar de vida, de identidad ¿la aceptaríais? ¿Cómo sería despertar siendo otro?. Me acuerdo de una película bastante divertida protagonizada por Brendan Fraser y Liz Hurley "Al diablo con el diablo" en el que una bellísima diablesa ofrece la oportunidad a Brendan de ocupar  diversas vidas en la conquista de su amor verdadero,

Volviendo al tema que me ocupa las personas que han perdido su rostro por accidente o enfermedad y a las que han trasplantado una cara ¿se sienten distintas? ¿cómo sería ver en el espejo un rostro que no es el tuyo? bueno espero no contestar a esta pregunta, la verdad es que me están dando escalofríos, es un tema un tanto tétrico, así que retomo mi idea original: Si me ofrecieran cambiar mi vida actual por otra ¿cual sería? o la posibilidad de vivir distintas vidas como les sucede a Los Inmortales ("Sólo puede quedar uno") en los hermosos paisajes de las Highlanders.

Creo que soy razonablemente feliz y estoy contenta con mi vida actual, por supuesto que siempre se te ocurren pequeños cambios, pero si estos suponen que cambien los parámetros actuales "Virgencita,Virgencita que me quede como estoy"

Un axioma fundamental que aprendemos todos los apasionados de la Ciencia Ficción es: Los viajeros del tiempo no pueden realizar ningún cambio por pequeño que le parezca porque las consecuencias del  mismo son incalculables 

LOS PIES DE LOTO

Coincidiendo con el día de la Mujer Trabajadora, escuché una noticia en la radio, que me dejó sin palabras, en Tarrassa un imán (aquí se admiten distintos adjetivos descalificativos) daba clases de como pegar a una mujer sin dejar marcas.
Luego dicen de las mujeres que somos mandonas, regañonas, no hay quien nos entienda, somos volubles y demás quejas masculinas, pero creo que ninguna mujer ha dado o recibido clases sobre esos estudios tan útiles "Como pegar a un marido sin que se note"
Ironías a parte, esta noticia ha traído a mi mente la imagen de una anciana china con los pies anquilosados después de toda una vida vendados, para que adquieran el tamaño mínimo requerido de "flor de loto", he dejado otras entradas en este blog sobre mi interés por la cultura oriental, o más bien, siendo justo por algunos matices de la cultura de Extremo Oriente, en el caso que nos ocupa la deformidad de los pies en las mujeres de alta clase china
 Dice una leyenda china que en el siglo X el emperador Liu Yi ordenó a su concubina favorita vendarse los pies con cintas de seda y bailar sobre una plataforma que tenía esculpida una flore de loto, aunque la hipótesis más certera sería el vendaje que las bailarinas de palacio utilizaban para hacer sus movimientos más gráciles y delicados en ese mismo tiempo.
Con el paso del tiempo esta costumbre degeneró y en lugar de facilitar unos movimientos más femeninos, el vendaje se hizo tan constreñido que impidió por completo el movimiento ya que las chinas poseedoras de unos auténticos "pies de loto" sólo podían caminar unos pequeños pasos y las mayor parte de las ocasiones las debían ayudar, por razones lógicas y de índole práctica esta costumbre bárbara sólo se aplicaba en las clases que no necesitaban trabajar.
Para el varón la visión de unos "pies de loto" era tremendamente erótica, Pero.. ¿cómo debían ser unos perfectos pies de loto? Debían medir tan sólo siete centímetros y ser delgados, pequeños, puntiagudos, arqueados, perfumados, suaves y simétricos,
Pero sabían los varones la tortura que debía soportar la mujer??. El proceso se iniciaba a la edad de 5 o 6 años y que duda cabe la que mayor valentía debía mostrar era la madre, no me imagino soportando los gritos de mis hijos por un dolor que yo misma les ocasiono.
Una vez elegido el momento propicio, mediante la oportuna consulta al astrólogo, la madre cortará las uñas a la niña, le lavará los pies con agua muy caliente y procederá al vendado de los pies, desde ese día y en un período comprendido entre seis meses y dos años la pobre criatura sufrirá un dolor insoportable hasta que el nervio muera y deje de sentir ningún dolor.
Los pies se ponían en remojo en un mezcla de hierbas y sangre animal para eliminar infecciones, en ese momento la madre rompía los cuatro dedos más pequeños y los aprisionaba contra el talón, para luego vendarlos con seda o algodón, este ritual se repetía cada dos días, lavando los pies y apretándolos cada vez más durante 10 años. Como es lógico este proceso no sólo producía un dolor constante sino muchas infecciones.
La mujer presumirá de esos "pies de loto" pero jamás los mostrará al público porque fuera de sus hermosas zapatillas bordadas en un horror la deformidad del pie.
Afortunadamente esta horrible costumbre se ha perdido con el tiempo, sólo en algunas remotas regiones de la China más profunda queda algún caso, el de las fotos que deho a continuación corresponde a un mujer de 96 años que posee unos pequeños pies de loto


Por cierto un libro el que leí por primera vez de esta bárbara costumbre y que os recomiendo encarecidamente es 
"Vientos del Este, Vientos del Oeste" de Pearl S.Buck en este
relato, la protagonista se libera de sus "Pies de Loto" gracias al amor y cuidados de su esposo, que aunque chino confia en la ciencia occidental es un médico educado en los valores de nuestra cultura y aunque respeta las costumbres ancestrales de su pueblo, valora aún más el respeto por la mujer y los valores que Occidente también puede mostrar a Oriente

EL SENTIMIENTO DE PÉRDIDA

Hoy estaba escuchando mi aria favorita "Un bel di vedremo" de la opera Madama Butterfly de Puccini, y disfrutando tanto de la agridulce sensación de tristeza que me produce la voz de María Callas, en el papel de la joven Cio-Cio-San apodada Madama Butterfly, que he querido compartirla con el mundo digital.
Es la esperanza hecha música en la voz de una mujer enamorada, para quien no conozca la historia Puccini puso música a la novela del mismo nombre de John Luther (1898) y que se basa en acontecimientos,que realmente ocurrieron, en la ciudad japonesa de Nagasaki a principios de 1890 (cortesía de la Wikipedia) aunque yo he leído un libro basado en este mismo relato que se llama "El bárbaro y la geisha"de Robert Payne
La historia que nos narra Puccini es la fidelidad en el amor de una mujer y la cobardía de un hombre.el américano Pinkerton oficial de la Armada américa contrae matrimonio Goro con la japonesa Cio-Cio-San que, por amor a su bárbaro, se convierte al cristianismo con la confianza de contraer matrimonio para siempre, mientras que para el occidental es un matrimonio sin valor alguno.
El marino regresa a Estados Unidos al poco tiempo de la boda y rápidamente la olvida, mientras tanto ella ha dado a luz al hijo de su amor y espera con ansía su regreso, en la ópera es el momento del aria que he comentado al principio de la entrada, la esperanza en la vuelta de su amado a sus brazos "él un día volverá".
El cónsul americano visita a Madame Butterfly trae una carta de Pinkerton en la que avisa de su llegada, pero lo hace acompañado de su esposa americana, al enterarse que ha tenido un hijo decide llevárselo con su nueva esposa a Estados Unidos, sin embargo su cobardía le impide decírselo en persona a Butterfly y delega la petición en el consul americano y en la criada de la joven, Madame Butterfly rota de dolor accede a entregarle su hijo pero con la condición de que sea él quien lo recoja, se despide de su hijo, le venda los ojos y se suicida con el cuchillo de su padre, se tambalea, besa a su hijo y muere, Pinkerton entra en la casa pero es demasiado tarde.
Nada como la música de esta ópera para reflejar el sentimiento de amor y entrega no correspondido entre una mujer que ama demasiado, hasta olvidar su cultura, religión y costumbres, y un hombre que no lo hace en absoluto.
Y ninguna voz que como La Callas haya reflejado el dolor de manera tan soberbia, Por tanto para todas las Mujeres Butterfly que triunfen sobre los Pinkerton de este mundo

ESTAMPAS DOMINGUERAS

Las tardes perezosas del domingo, después del afán de la semana y la juerga trasnochadora del viernes, llegamos al dulce remanso del domingo con la galbana que nos invade.
Dulce far niente, la pereza del aburrimiento, por la mañana.. ya se sabe las tareas ineludibles de "mantenimiento del hogar" y por la tarde.. "sacar al niño" (similitud con el paseo que diariamente se tiene que hacer a los cánidos) a dar una vuelta requisito indispensable para disfrutar de un poco de paz

Estas tardes somnolientas me recuerdan a fotogramas de "Cine de Barrio" aquellas estampas costumbristas del cine en blanco y negro (La familia y uno más, indispensable; El Pisito ácida ironía, aconsejo a aquellos que no las han visto que lo hagan es el hito de una época). Los domingos de fútbol atronando en las radios que los sufridos cabezas de familia portaban mientras acompañaban a la parienta y su prole en el paseo rutinario del domingo intentando escuchar las peripecias de sus equipos favoritos a través del Carrusel Deportivo, ó Estudio Estadio, entre las risas y los gritos de la chiquillería.
La llegada de los auriculares a nuestra vida ha supuesto el dejar de escuchar la estela que cada cual dejaba a su paso de su programa favorito.
La música de fondo de mi niñez se confunde entre el "Carrusel Deportivo" y "Radio Olé"

EL DOLOR DEL PRIMER AMOR

Hoy ha venido a mi memoria el fragmento de un libro leído hace mucho tiempo en mi lejana adolescencia "Edad prohibida" de Torcuato Luca de Tena, el paraíso perdido es la inocencia de la infancia cuando entramos en las aguas turbulentas de la adolescencia.
Lo que ha motivado el recuerdo es la entrada en el difícil arte de la conquista de mi hijo mayor
un fornido hombretón de "casi 18 años" y en el dolor que las primeras desilusiones sufrimos, a pesar del tiempo transcurrido, todavía recuerdo la emoción de las primeras llamadas ( hoy en día los suplen con sms o messenger, tuenti y demás soportes) o la angustia de que no se produjeran, como damos vueltas en la cabeza una y otra vez a la conversación, ¿por qué me ha dicho esto? ¿qué ha querido decir? ¿por qué no llama?.
Por más que a uno se lo expliquen hasta que uno no está inmerso en estos vaivenes emocionales no sabe lo que es sufrir, incluso a una amiga cercana ya a los 40 primaveras y actualmente sin pareja estable, sufre de esta montaña rusa de esperanza y desilusión, de anhelos y angustia, pero sumamente emocionante, como nos corre la adrenalina por las venas, como se disparan las pulsaciones cuando vislumbramos al amado o escuchamos su voz.
Inmersa ya en las aguas tranquilas de la madurez, sonrio con nostalgia al vivir a través de mi hijo la emoción del primer amor, otro libro que también me ayudó en ese período fue "Primer Amor, Primer Dolor" de Jose Luis Martin Vigil  sacerdote y novelista, 
Aunque según creencia popular el primer amor nunca se olvida, yo creo que en primer lugar nos enamoramos del amor, de la misma idea de estar enamorados, se sentir la ilusión por otra persona y la persona amada es un compendio de idealizaciones, a lo mejor por eso es tan difícil olvidarla, porque por primera vez probamos sentimientos nuevos: miedo, alegría, inseguridad, timidez.
Esta primera experiencia es necesaria como medio de integrarnos en el mundo adulto y para probar nuestras fuerzas con el sexo opuesto, aunque hay quien considera que nos influye tanto que luego buscamos personas similares al primer amor, desde mi experiencia personal esto no ha sido cierto, las sucesivas personas que en un momento dado han ocupado mi corazón, han sido muy diferentes entre sí
Volviendo a mi pequeño ( aunque tenga 40 años para mi será siempre mi chiquitín) no puedo quitarle el dolor de la desilusión pero si ayudarle, escuchando y apoyando, es necesario este primer dolor para ayudarle en sus futuras relaciones.
Puede ser contrasentido pero es tan hermoso este primer amor que duele el perderlo con el paso del tiempo. Es tan puro sincero y vulnerable que hay que recordarlo siempre. El Primer Amor, El Primer Beso, La Primera Experiencia, es lo bueno que tienen que son primeras aunque se repitan y se mejores nunca serán igual que esa Primera Vez.
Por cierto que este dolor no se sufre en la primera infancia el menor de mis hijos con 6 años ha tenido varias "novias" a la vez pero este año según me dijo le habían abandonado y cuando pregunté por Carolina una de sus relaciones más constantes, me respondío encogiéndose de hombros:
-¡Ah! bien, es una ex (bonita forma de hablar de ella).